— А она ничего, — присвистывает Ванька Чижов, сканируя взглядом проходящую мимо Малину, — Слушай, а ей восемнадцать то есть? Уже можно? — ухмыляется, толкая меня в бок.Злость — неожиданная, неадекватная и какая-то совершенно первобытная мгновенно топит с головой. В ответ тоже то...